Quando a Dor Vira Arma

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O meu nome é Sofia. Hoje, eu deveria estar a escolher um nome para o meu filho. Em vez disso, escolhi um para o meu túmulo. Presa nos destroços retorcidos do metro, o meu filho a nascer, liguei 18 vezes ao meu marido Pedro. Nenhuma chamada atendida. Ele estava ocupado a consolar a sua irmã, a minha cunhada Clara, que tivera um ataque de pânico em casa, segura, a quilómetros de distância. Quando finalmente o alcancei, a sua voz foi raiva e irritação: "O que foi agora, Sofia? Estou ocupado." Depois, soube. O meu filho tinha morrido. Asfixia neonatal. E a sua resposta foi um grito:…