Renaître d'entre les morts en reine

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Je caressais la peinture dorée de ma propre pierre tombale quand une main m'a tapoté l'épaule. C'était Clayton. Le même homme qui, cinq ans plus tôt, m'avait laissée agoniser dans un fossé parce qu'il ne voulait pas être en retard à la fête de fiançailles de ma sœur. « Crève en silence, Ivy », m'avait-il dit au téléphone avant de raccrocher. Aujourd'hui, devant ma tombe, il a laissé tomber ses fleurs en plastique bon marché, sous le choc. « Ivy ? Tu es... on t'a enterrée. » Ils ne m'avaient pas enterrée. Ils avaient enterré une boîte vide pour sauver les apparences, pleurant une…